von Theben, Tino von Bagdad und was Deiner Titel mehr sind.
In meinen weissen Nächten lese ich Deine blauen, wandle durch Deine Paläste, besaufe mich an Met und Nektar aus Deinen goldenen Füllhörnern, werde opulent um die Hüften allein schon vom Anblick der Speisen aus Deinen Vorratskammern und schattigen Gärten. Immer wieder entwischst Du mir, wirbelnder Derwisch, und nur Deine Gewänder, grün und rot und gelb, flattern noch im Mondwind eine Meile hinter Dir her. Eine Feder setzt sich auf meinen linken Orientpantoffel; ein Gruss von Dir, nicht wahr? Ich lausche dem flockenden Flötenspiel. Eins ums andere Mal verschlägt es mir die (meine eigene) - .