Wie die Spanischbrötlibahn fahre ich immer zu spät ein, bin langsam wie die sabotierte alte Gotthardpost. Stets höre ich alles zuletzt, als würde mir absichtlich etwas vorenthalten (nicht von Dir natürlich). Beinah bin ich versucht, in meine frühkindlichen Verschwörungstheorien zurückzufallen, wie beispielsweise die, dass es den Tod gar nicht gebe, sondern dass er nur inszeniert werde, um mich das Fürchten zu lehren - freilich, das war kontraproduktiv, sofort wollte ich Märtyrer der Wahren Sterblichkeit sein. Aber die Wahrheit ist (ich hoffe, Du kommst selbst darauf und denkst nicht etwa, dass mir das Eigentliche nicht wichtig wäre!): ich habe es mir wie immer selbst zuzuschreiben. Ein weiterer meiner zahllosen Codices steht mir im Weg, über die ich andauernd stolpere. Ich werde mir etwas mehr Skrupellosigkeit aneignen, um wenigstens so schlau zu wirken, wie alle anderen tatsächlich sind. Ich weiss, Du hast es nicht nötig und es ist geradezu lächerlich, aber drüben (weisst ja wo) bin ich Dein(e) Knappe Timetuga. Lass mich wenigstens ausser Sichtweite des Feindes die Standarte tragen auf Deinen 7 Königswegen Bescheidenheit, Mut, Geduld, Beharrlichkeit, Gründlichkeit, Furchtlosigkeit, Frechheit! Du brauchst mir nicht mal Sold auszuzahlen. Es genügt mir, dass Du weisst,... nie wird mir genügen, was Du weisst.