Wenn ich mir meine Hochzeit mit dem Gotenkönig Gahlarich vorstelle, sehe ich mich in einem vigoletten Kleid aus Samt, und sogleich wachsen vom Goldrand her blümchenartige gelbe Filzpunkte über das ganze Gewand und all die pathetische Feierlichkeit geht flöten und Gahlarich will mich sofort nicht mehr und die Krieger schütten das Bier in den Schorrgraben.

Und so kam es in der Tat, alles nur wegen der vermaledeiten gelben Punkte, und die mit grosser Kelle angerührte Hochzeit wurde also vertagt oder abgeblasen, was weiss ich. Eigentümlicherweise fand auch die Hochzeitsnacht nicht statt, die doch durchaus unabhängig von dem Festschlauch hätte durchgeführt werden können, oder etwa nicht; aber es war mir ganz recht, offengestanden. Wegen der Budgetunterwäsche nämlich, die ist ja wahrhaftig eines Königs nicht würdig. Selbst die versprochenen Flitterwochen in Skythien verweigerte er mir, der Grosse Gahlarich, nachdem er mich doch wochenlang kirre gemacht hatte mit bunten Prospekten vom Schwarzen Meer, günstig erreichbar mit last-minute-Schindmähren. Oh, ich war sehr enttäuscht! Ich ritt also in aller Einsamkeit gen Osten (da begann mir diese böse vertikale Stirnfalte zu wachsen, die an anderen Königshöfen später mächtig Eindruck schinden sollte). Warte nur, ich krieg dich schon noch rum, Gote! Sobald ich den dresscode erfüllen kann. Und die Wahrheit, so ganz unter uns: in Gedanken war ich bei jenem Hunnen, der mir einst am Oberlauf der Donau Wasser geschöpft hatte (...als ich grade den zweiten Satz Budgetunterwäsche wusch - immerhin, ich hab sie doppelt!!).