"Apollo lächelt dir zu", schrieb mir der Pneumatologe Athenaeus. Was er jedoch verschwieg: dass Apollo der einzige ist. Was also nützt mir das konkret?! Es heisst, von allen barbarischen Waffen sei der Kompositreflexbogen der Hunnen die tödlichste gewesen, noch vor dem Keltischen Schwert und der hinterlistigen Franziska, die man auch auf den Boden schleudern konnte anstatt direkt auf den Gegner, wodurch sie zum unberechenbaren Querschläger wurde. Nur einen Feind musste der Hunnenbogen fürchten: den Regen, der den Leim zwischen Holz und Horn aufweichte. Du lagst im Fieber, schlotternd in Deinem eigenen Saft, die Beine trugen Dich nicht und ich schämte mich, dass ich es versäumt hatte, die blutigen Laken der Lazarettpritsche zu wechseln (mein Blut). Sowie ich mich anschickte, dies nachzuholen, faselten sie, Deine alexandrinischen Ärzte: aber das ist doch nicht nötig, ist nicht nötig. Dein Blick schwamm. Und ob es nötig war! Wenn ich einmal so reich bin, wie ich es verdiene (und Du genesen), dann lade ich Dich in die angesagteste Fugu-Spelunke ein. Man kann davon scheintot werden, bei vollem Bewusstsein in die Grube gelassen, gelähmt, ausgeliefert, und so ist es, mit Kugelfischen, die sie "Meereskröten" nennen, dass die Hexenmeister auf Haiti Zombies herstellen zum eigenen Ruhme. Sechs Tage und sieben Nächte beobachtete ich den flackernden Horizont, die Rauchsäule, ohne Schlaf, dort hinter dem Hügel brannte Rom. Die Händler durften nur nachts ihre Fuhrwerke entladen, das hatte ich nicht gewusst, und auch nicht, dass die Häuser in den Elendsvierteln wie überdüngte Pflanzen zu sieben oder acht Stockwerken anwuchsen, und vier Fünftel fremde Zungen. Schau nur! Es brennt. Ach sagtest Du mir einmal, dass ich bin! Der Kontrolle verlustig. So wie Du mich siehst in meinem erschütterten Heidentum (in Deinem Delirium), heilig, mächtig und müde.