Als ich klein war, erzählte man mir, dass es im Cockpit der Lokomotive ein Pedal gebe, auf das der Lokführer andauernd treten müsse. Denn wenn er es losliesse, würde die Notbremse ausgelöst und der Zug sofort zum Stehen kommen. Das sei notwendig, um Geisterzüge zu verhindern, da Lokführer jederzeit sterben könnten, und deshalb nenne man das Pedal: Totmannpedal. Das ergab nun alles keinen Sinn. Aber ein Zug fährt doch auf Geleisen und kann sich nicht verirren!, dachte ich. Und woran sollte ein Lokführer (den ich mir als breiten, starken Mann vorstellte) innerhalb von Sekunden sterben?, fragte ich mich, er würde es doch in jedem Fall noch bis zum nächsten Bahnhof schaffen. Bahnhöfe sind fast länger als die Schienenabschnitte dazwischen, schien es mir. Der arme Lokführer kriegt ja Wadenkärmpfe!, so mein Lamento.
Wie schnell Du in die Nacht verschwandest (wieder eine Gauklernacht). Das muss Deine ureigene Art des Aufbruchs sein. Irritierend, das wohl, es lässt eine kunstvoll rhythmisierte Kurve ganz unvermittelt unter die x-Achse sausen; aber so ehrlich, dieses Dein Aufbrechen (und so weit, als läge die Steppe vor Dir und hinter Dir nichts als vielleicht ein warmer Stein), dass ich nicht umhin kann, es gutzuheissen. Es war nicht so, wie Du sicher denkst: was Dir als stickstoffgefrostetes Schulterblatt vorkommen musste, war im Grunde nur eine Verlegenheitsepaulette (die goldnen Fransen hast Du wahrscheinlich nicht gesehn). Eine Abwehrabwehr auch, ohne zu wissen, ob das Not tat, blödes Sicherheitsdenken, verzeih. Aussen ist Leder, innen Porzellan. Die Chinesen sagen, ich stamme aus einem hölzernen Jahr, so bin ich Pflock; ich stamme aus einem Hasenjahr, so fliehe ich selbst den, der mir nicht übel will (stelle aber die Löffel wie verrückt!). Nie zuvor hatte ich mir gewünscht, durchschaut zu werden; ist das ein Verdienst? Weiss nicht, jedenfalls sei stolz drauf! Nicht einmal hielt ich Dir stand. Vielleicht auch drum, weil Du an der richtigen Stelle loslachtest und mich ich weiss nicht genau wie ansahst. Getroffene Hasen...
Wisse aber: gar nichts nehme ich zurück. Ich stehe zu allem, dessen ich mich erinnere. Nichts von dem, was ich verschenke, reut mich. Nichts davon ist mir peinlich (bis auf die eine oder andere formale Schlamperei vielleicht, oder das, was später langweilig erscheint). Es hätte nicht einmal an Mumm gefehlt (oh, ich hab schon Eier!). Bloss wäre alles platt gewesen, was ich hätte sagen können, und alles mir entfallen, was ich hätte fragen wollen. Ich weiss, dass ich blass aussehe. Es war nicht der Ort und nicht die Zeit. Und Befürchtungen, die mir itzt erst dämmern, und was davon nachher noch zu erzählen bleibt, oh und der Hasenjammer wieder, es muss Dich gar lustig dünken! Ich lache inzwischen auch, tapfer wie das Kind, dem man Jod auf die Schramme am Knie tröpfelt.
Ich hab den Krampf in der Wade, mein Geisterzug rattert über die Schwellen wie besoffen, seit Abermeilen konnte ich keinen Bahnhof mehr entdecken (ist auch schlecht beleuchtet hier), ich könnte durchaus innerhalb von Sekunden grundlos sterben, und woran, frage ich mich, würdest Du dann merken, dass ich das Totmannpedal fahren liess?! Ich muss also die Lokomotive auf Kurs halten. Ich will ein breiter, starker Lokführer werden. Und von Dir den Aufbruch lernen (weisst Du, elegant ist das nicht, geschweige denn galant, aber es hat verdammtnochmal Stil!). See ya at sunset, cowboy... T., valken pilgerîne