Notizen aus Kangerlussuaq (Das Postamt, der Atlas, die Seekarten.) : Rubrik:Einwegpost

Drachen aus dem Ei

La Tortuga — 2008-08-07T18:01:00Z

Sie dachten, wir wären käuflich, sie haben uns im Karton nach Haus geschleppt und in den Kühlschrank gestellt. Halber Preis, importiert, Bodenhaltung, so stand es geschrieben auf der Schachtel, und sie glaubten, dies gäbe ihnen das Recht, uns in die Pfanne zu hauen. Neben uns lauter Weisse und Braune, dünnschalig allesamt und unbefruchtet. Die Schale Deines Eies war schon mazeriert gewesen, bevor es aus der Kloake der Multiversen glitt, sie hielt Deiner Kraft nicht stand. Du musstest nicht erst ausgebrütet werden, warst ein Drache von allem Urgrund an, und so brachst Du den Frieden der Häuser übers Knie, dem Ungeheuren Einlass zu gewähren.
Mein Schnabel dagegen war lange zu schwach. Ich verdrehte mir das Gewind, bevor ein fleckiger Strahl durch das Zwergloch in meine Eihülle fiel. Halb war ich draussen und halb noch drin, die Kante der Schale riss Bergkämme in Rücken und Hüften und Bauch. Ich will raus, ich muss raus, sagte ich, so komm doch raus, sagtest Du, aber wie denn?, fragte ich, indem du rauskommst, sagtest Du, aber ich hab solche Angst, sagte ich, das muss so sein, sagtest Du und reichtest mir die linke Flügelspitze, gebäre Dich, sagtest Du, wenn du es nicht tust es tut keiner für dich.
Sowie ich schlüpfe, seh ich unsere Eischalen geborsten nebeneinander liegen, Purpur mal Eisvogel und Zobel Deine, Malachit mal Smaragd und Silberfuchs meine (Du ein König, ich ein Narr). Schön sieht das aus, und wenn sie meinen, sie könnten uns unter den Teig ziehn oder unsere strahlenden Dotter vom Plasma trennen, dann spucken wir ihnen siedendes Fett ins Gesicht. Sie werden immer nur spiegeln und sich dümmlich lächelnd gefallen. Wir aber durchschreiten alle Spiegel. Du fürchtest nicht das Namenlose unter dem klingenschmalen Bröckelband, das den Füssen nicht Halt bietet und nicht Halt gebietet und Dir in die Ballen schneidet. (Ich? Ich fürchte mich, ein bisschen noch, ein Weilchen noch, ich komme nach).
Die erloschenen Sonnen schweigen, wenn ich frage, darf ich das?, so weiss ich nicht, ob ich tun darf, was ich will. Man muss tun, was man will, gleichviel ob unerlaubt!, nicht wahr?, das würdest Du sagen, ohrenzwinkernd, vehement, wenn Du eine erloschene Sonne wärst. Ich tus: ich lass Dich wissen, dass es Ruhe und Verachtung in mein Zwerchfell senkt, wenn ich Dich rufen höre; Meergrund dunkel und lautlos in mein Herzgekammer, wenn ich Dich schweigen höre; auch wenn ich Dich nicht sehn kann durch die letzten Spiegel hindurch. Ich will Dich nennen: Bruder. Ich will Dich bitten: Bruder, lass uns Schulter an Schulter sitzen und Blut trinken aus der multiversen Eierschale. Ich will mir wünschen: dass Dus aussprichst: Schwester; heute oder nirgendwann, dort wo alles jetschwarz leuchtet, wo Mondensplitter in den Himmel sprühen, wenn wir mit den Flügeln schlagen.

In Goas Kontoren, Sektor 5XII

La Tortuga — 2008-06-22T10:59:00Z

Hafenarbeiter vermelden ausnahmsweise leere Trockendocks. Erratum: Der Schwarzdorn ist das Waldxylophon, des Weissdorns Dorn dagegen dient als Nadel fürs Grammophon. Wer sich sonst schon mit nichts auskennt, darf botanische Ungenauigkeiten nicht stehenlassen. Manchen Pferden springt die Nadel aus der Rille, wenn sie einen Streifen Grün sehen, und sie laufen so weit in den Sonnenuntergang, bis sie tot umfallen oder von einem Laster erwischt werden, wo ein grauer Streifen den grünen kreuzt - aber das ist kein Erratum, es fiel mir nur gerade ein. Auf die Härte der Hufe, die Trockenheit des Fundaments und die Klarheit der Gelenke muss man achten und die Ration stets kurz halten. Allein auf meiner Schaluppe in den Kalmen. Je länger ich darüber nachdenke, umso ungerechter und unpräziser erscheint es mir, die Angst zuzubeissen zu verurteilen. Es liegt wohl daran, dass diese Angst jemanden, den ich liebe, beinahe umgebracht hätte und noch bedroht. Wenig unterscheidet mich noch vom scavenger, und man höre und staune: es existiert ein Recht auf unentgeltlichen Rechtsbeistand. Dies jedoch nur, wenn eine reelle Aussicht auf Prozessgewinn besteht. Um diese Aussicht zu beurteilen, müsste man einen Anwalt berappen können. Mir wäre ein Anwalt schon deshalb Recht, weil es mich erregen würde zuzusehen, wie er meine Post aufschlitzt. Dream on ... Spar Dir den Blechdukaten fürs Münzfernrohr auf dem Terrässchen, es lohnt sich nicht, die Galeasse mit der Lichtergirlande zu betrachten, von der ich zum Schluss erzählte. Sie entpuppte sich als Flügellahmer Niederländer, eine dolby surround-Täuschung; jedenfalls vermute ich, dass das Getreide angeschimmelt ist, das zu 4-tausendjährigen Backsteinen hätte gebrannt werden sollen. Von wegen Ringelsocken! Was natürlich an der Generalprobe des Schlachtrufes nichts ändert. Als Schaluppenkapitän (die längste Zeit ein Leichtmatrose gewesen) winke ich dem Schatten belustigt und dankbar zu. Bürste mein einziges graues Haar und die aschenen Locken daneben mit dem Wellenkamm. Der Bananenbaum schreibt nicht zurück, er ist noch minderjährig, und des Ritters Geschichten entblättern sich im Konjunktiv. "Ich weiss nicht Recht" auf allen Zwischendecks - ein natürlicher Zustand für eine Natürliche Person ohne juristischen Beistand. Sobald ich in Goa einlaufe, patrouilliere ich durch die Kontore um zu sehen, womit ich den Bauch der nächsten Karacke füllen könnte. Hätte zwei junge Alaune an gutes Plätzchen abzugeben. Wie die Bewerbung bei der Geographischen Gesellschaft ausging, fragst Du? - Werde berichten.

5XII Kann nicht anders XII

La Tortuga — 2008-05-02T11:19:00Z

Lass Dich nicht täuschen von temporärer Symmetrie. Es ist auch nicht so, dass ich Dir abhanden gekommen wäre, obwohl Du Dir das manchmal wünschst. Du weisst doch mittlerweile, dass mir das Verschellen nicht gelingt, wie oft ich es auch versuche, solcher und anderer Art, derart, dass es zu peinlich wäre, um es zu schildern. Selbst wenn es gelänge, wärst Du derjenige, dem ich meine nunmehr fiktive Adresse (medieval strangeness) zustecken würde, da ich weiss, dass Du der einzige bist, der das Wissen um meinen mutmasslichen Aufenthaltsort nicht missbrauchen würde. Im Gegenteil, es wäre Dir ein Leichtes, die druckfrische Visitenkarte der T. mit grünen Punkten und orangefarbenen Streifen zu verlieren, so nonchalant und scheinbar aus Versehen, dass ein zufälliges Aufheben der Karte durch einen Spaziergänger, den ich nun wirklich nichts angehe, zum Vornherein ausgeschlossen wäre. Ja, Du weisst mich zu schützen, ohne dass es Dich die geringste Anstrengung kostet. Es ist, als wäre es ein paraphysikalisches Gesetz, dass wir in diesem weissrauschenden Verhältnis zueinander stehen: Du mir ein Mammutbaum, unter dessen pleistozängrüner Krone ich auch an den schlechtesten Tagen bis zum Bücherregal robbe (infinitamente triste); ich Dir eine Visitenkarte, die Du einmal in der Brusttasche trugst, und jedesmal, wenn Du Dich vom Lagerplatz erhebst, schüttelst Du die Ameisen und mit ihnen die Karte aus dem Jackett. Es ist ja, seien wir realistisch, eher ein Visitenzettel. Ohne Gewähr, aber unerschütterlich treu. Du bist die Ausnahme sämtlicher Regeln. Ich stelle mir Dich als glücklichen Menschen vor. Das ist kein bypass an meiner linken Brust: es ist das Oxymoron, das ich an mein Herz drücke (Du weisst, nicht-invasiv, keine Präsenzkontrolle), der glückliche Dichter.

Wenn es mich gäbe

La Tortuga — 2008-04-22T19:26:00Z

Wenn es eine gäbe, die anders wäre als ich und die eigentlich überhaupt nicht wäre - wären wir dann? Du hast die Katze im Tränensack gekauft und ich Dich nicht zum halben Preis. Du hast dich verändert, sagst Du, du hast einen anderen Weg eingeschlagen. Aber das ist nicht wahr und ich finde keine Art, es Dir zu übersetzen. Ich habe mich nicht verändert; als Du mich fandest, war ich ein Ei. Meine Schale hast Du geliebt, und glaub mir, ich gefalle mir auch nicht, so, wie ich mich ausgebrütet habe. Ich habe keinen anderen Weg eingeschlagen; der Weg hat mich eingeschlagen, alle meine Fenster und Türen, kein Mensch würde so ein Desaster freiwillig wählen. Nebenbei bin ich ein Opportunist, ich gehöre zu denen, die in einer Nussmischung nach den Cashews klauben. Aber auch Du hast nicht alles getan, was nicht in Deiner Macht stand, natürlich nicht, und ich wäre ein Schwein, trüge ich es Dir nach. Während Äonen war ich nicht da. Gerade dann hätte ich Dich am meisten gebraucht. Du hast meine Briefe nur überflogen, so jedenfalls nahm ich es wahr, wo Du doch wusstest, dass die Briefe das einzige sind, was man an mir bedingungslos lieben kann. Und nun, da ich Dich rückfoltere, bist Du krank und vielfach gefaltet und deckst Dich mit meinen Briefen zu. Der Anblick entsetzt mich. Was habe ich bloss getan? Was habe ich Dir angetan. Zu sagen, "si existieras", welcher Nonsens! "Si yo existiera", das ist was nicht ist, das ist, was in meinen Briefen die ganze Zeit schon stand, das ist, was Dich nimmer warmhalten wird. Mein Stern ist der Unglücksbote, der Meteor. Rette Dich, bleib nicht stehen unter diesem Stern, nicht unter diesem!

5XII Kann nicht anders XI

La Tortuga — 2008-02-20T21:28:00Z

Die Vorschau, sozusagen ein Frühjahrskatalog im Selbstverlag, in dem ich gut und gern ein paar spoiler unterbringen darf, da Du mit an liegende 8 grenzender Wahrscheinlichkeit nicht im Verteiler figurierst:
T. hat weniger sich selbst (ein)gebunkert als corned-beef-Büxen in den Küchenschrank. Sie wurde abermals initiiert, und zwar in unaussprechliche Papiermysterien. Ausserdem gewährt sie Dir dieses Jahr freie Wahl, eine unter vier Geschenksgeschichten gehört Dir (hat man einmal angefangen, muss man B und C und D und F und Y sagen bis ans Ende aller Jahre ...). Eigentlich möchte T. gern schlafen gehen, aber sie findet keinen Parkplatz für ihr Dreirad; das ist nun definitiv ein spoiler! Du wirst ins Beutelspiel eingeführt, bei dem Du nichts verlieren kannst, es gibt 6 Farben, mindestens 4 Wortarten sowie andere Teilchen und lässt irrationale Brüche zu wünschen übrig, so Du ein glückliches Händchen hast. Die unerschrockene T. hat sich nach Trondheim aufgemacht, um Dir einen massgeschneiderten Wikingerhelm anfertigen zu lassen; wozu Du den brauchst, musst Du jedoch selber wissen - etwas wird Dir schon einfallen. Es empfiehlt sich auch, die Ohren zuzustöpseln, Du wirst nicht gerade alles hören wollen von dem, was da Deiner harrt. Ausnahmsweise ist sogar eine Schimpftirade dabei, aber das andere Ende des Spektrums ist mit Abstand grauenvoller. Und dass das alles überhaupt noch passiert, ist reiner Zufall, denn ums Haar wäre T. von einem kriegstraumatisierten Veteranen umgelegt worden in den Kalkwäldern auf den wölfischen Hügeln; sie war nicht wachsam, weil fürchterlich beschäftigt bei einer archäologischen Ausgrabung (Pfeilspitzen aus dem Neolithikum, erfolglos wie immer). Gute Nacht, sage ich da nur. Aus so vielen Gründen möchte ich nicht Du sein, einer von ihnen heisst mit geschwellter Brust T. (Höchstalemannisch, nicht zu vergessen!).

5XII Kann nicht anders X

La Tortuga — 2008-01-04T12:50:00Z

Wie die Spanischbrötlibahn fahre ich immer zu spät ein, bin langsam wie die sabotierte alte Gotthardpost. Stets höre ich alles zuletzt, als würde mir absichtlich etwas vorenthalten (nicht von Dir natürlich). Beinah bin ich versucht, in meine frühkindlichen Verschwörungstheorien zurückzufallen, wie beispielsweise die, dass es den Tod gar nicht gebe, sondern dass er nur inszeniert werde, um mich das Fürchten zu lehren - freilich, das war kontraproduktiv, sofort wollte ich Märtyrer der Wahren Sterblichkeit sein. Aber die Wahrheit ist (ich hoffe, Du kommst selbst darauf und denkst nicht etwa, dass mir das Eigentliche nicht wichtig wäre!): ich habe es mir wie immer selbst zuzuschreiben. Ein weiterer meiner zahllosen Codices steht mir im Weg, über die ich andauernd stolpere. Ich werde mir etwas mehr Skrupellosigkeit aneignen, um wenigstens so schlau zu wirken, wie alle anderen tatsächlich sind. Ich weiss, Du hast es nicht nötig und es ist geradezu lächerlich, aber drüben (weisst ja wo) bin ich Dein(e) Knappe Timetuga. Lass mich wenigstens ausser Sichtweite des Feindes die Standarte tragen auf Deinen 7 Königswegen Bescheidenheit, Mut, Geduld, Beharrlichkeit, Gründlichkeit, Furchtlosigkeit, Frechheit! Du brauchst mir nicht mal Sold auszuzahlen. Es genügt mir, dass Du weisst,... nie wird mir genügen, was Du weisst.

5XII Kann nicht anders IX

La Tortuga — 2007-11-13T10:31:00Z

Ich habe Deine Gedichte auf Reisen geschickt, so ähnlich wie einen Travel Bug oder ein Fedex-Schneeball-Paket, mit dem abenteuerlichen Unterschied, dass es keinen Trackback-Code gibt, mit dessen Hilfe ich sie nun backtracken könnte. Es ist noch gar nicht lange her, aber es kommt mir so lang vor wie früher die Zeitspanne zwischen Oschterhaas & Samichlous, als ich meine Winter noch nicht an einer Hand abzählen konnte.
Ich habe keinen Anlass unruhig zu sein. Der Meldereiter, dem ich die Gedichte anvertraut habe, kennt alle Postrouten der Welt inwendig, keine Wegelagerer, mit denen er nicht fertig würde, kein Zollbeamter, den er nicht übers Ohr hauen könnte mit unnachahmlichem Charme. Er hat feinstes Leder am Arsch, denn er ist mit den Hunnen geritten. Sein falbes Pony stammt in direkter Linie aus den königlichen Herden Attilas (die Satteltaschen aus skythischer Manufaktur sind wasser- und kugelfest). Und wenn er an fernen Feuern Rast einlegt, dann nur, um noch aufregendere Geschichten mitzubringen, um die Gedichte wie güldene Löweneier in ein Efeurankennestlein zu legen.
Natürlich hilft alles nichts, ich kann es eben nicht erwarten. Die Rückkehr Deiner Gedichte wird in meinem Frachthafen mit einem unvergesslichen Fest bejubelt werden. Jetzt schon stecke ich die Nase zwischen die Buchseiten, ziehe den Duft nach Zimt & Nelken & Weihrauch & Zeder & Schiffsschraubenöl & Pegasusmist bis in die Spitzen der Lungenflügel. Frage mich, ob Du nun endlich den Augenblick erwischt hast, in dem meine Sternschnuppe fiel. Es ist eine Aufregung! Verzeih... Die Hafenarbeiter rollen die Cidre-Fässer herbei.

Akkad in Schutt und Asche

La Tortuga — 2007-11-07T20:55:00Z

Depesche an den König Sargon II.

Ich bin fassungs- und ausnahmsweise sprachlos. Die Wasser des Euphrat und des Tigris zusammen reichten nicht aus, um das Inferno einzudämmen. Immer war ich stolz darauf, eine viertel Tannenlatte zur Metropole beigesteuert zu haben, wenn ich auch sonst für das Imperium wenig geleistet habe.
Der Herrscher über Sumer lässt sich nicht unterkriegen. Er ist im grösstmöglichen Unglück dankbar, dass Mensch und Vieh rechtzeitig gerettet wurden. Die treuen Untertanen werden Unmögliches vollbringen, und binnen kurzer Zeit wird Akkad in neuem Glanz erstrahlen. Selbst die Schausteller - unter ihnen vielleicht Lukas der Hauer?! - werden mit neuen Glitzerkleidern ausgestattet.

Aus der Ferne in aufrichtiger Trauer:
Der ehemalige Narr am Hofe, der heute nacht Brandschwarz trägt.

An Luisa

La Tortuga — 2007-10-30T22:02:00Z

Ich habe mich sehenden Auges geirrt. Und zwar in restlos allem. Je heftiger sich mein Herzbeutel entzündete, umso mehr bogen sich mir die Rippen. Je weher sich mein Rumpf wölbte, umso grausamer wurde ich. Ich schmetterte das Kind an die Wand, das ich nie wollte. (Was er nicht verstand: dass ich es nicht tat, weil es seins war: sondern meins. Ein Nicht-sein-Kind hätte ich mir nicht mal erfinden können.)
Meine letzte Destination ist Delphi. Ich weiss, was das Orakel mir sagen wird: der Mensch ist des Menschen Orakel; nur du, du wirst kein Lagerfeuer finden, an dem man dir die Kumys-Schale reicht. Danach werde ich die Strasse rauf und runter gehen, rauf und runter, rauf und runter. Und wo ich wende, kehrt auch der Wind.
Ich ertappe mich dabei, mir die Fussohlen mit dem Haartrockner zu wärmen. Und beim Gedanken, dass ich bösartiger bin als die anderen Menschen, Luisa. Überhaupt. Ich möchte auf einer anderen Erde sein, wo keine Menschen sind, vor allem nicht ich. Auf Uranus, auf Nibiru, auf Pluto dem Deserteur. Wo kein Baum mir Schatten spendet. Wo mir das zurückbleibende Loch, das die nie gewesene Atmosphäre hinterlässt, die Lunge in Fetzen reisst. Ich möchte Nirgendwo sein, aber Irgendwo muss ich ja im Gegensatz zu Dir, Luisa. (Ist es das, Mutterinstinkt? Es Dir zu ersparen?)
Es gibt jetzt nur, gäbe es das, das Zurück. Warum bereuen wir immer die Dinge, die wir nicht getan haben? Und die Dinge, die wir gesagt haben? Und die, die wir verschwiegen haben? Aber nie haben mich die Menschen enttäuscht: sie waren stets nur Menschen, wie versprochen. Das gilt sogar für mich selbst.
Wenn Du mir schreiben willst, dann schick Deine scharlachroten Bogen nach Delphi postlagernd. Ich empfehle Dir jedoch, Deinem Vater zu schreiben. Er war es, der den Vaterkuchen buk. Er trägt Deine Nabelschnur am Schlüsselbund. Er allein ist die Briefmarke wert.

5XII Kann nicht anders VIII

La Tortuga — 2007-08-16T15:54:00Z

(Jetzt wird ausgepackt: Die geheimen Phantasien der Leser! Unverhüllt!)

Wie gern wäre ich Dein Verleger! (Nicht Bettvorleger!! Hey! Ihr Schmutzfinken.) Nicht ich würde Deinen Ruhm mehren, sondern Du denjenigen meines traditionsreichen Hauses. Ich würde Dir Karten schicken zum Geburtstag, Einladungen zu Buchvernissagen (Nebenratsleber - Kein Kochbuch) und einen Blumenkranz, sollte Deine Base fünften Grades tragisch zu Tode kommen. Meine Vor- und Nachschüsse könntest Du an jedem Western Union-Schalter aller Kontinente abheben, wann immer Du hungrig wärst. Wir würden Männergespräche führen (das wollte ich schon lange, aber kein Mann erklärt sich dazu bereit). Noch bevor Du überhaupt die Zigarette aus dem Jackett gekramt hättest gäbe ich Dir Feuer. Grossmütig liesse ich Dich dann mein Bier bezahlen. Deine Geliebten würde ich aushalten und Deine illegitimen Kinder, Deine Frau trösten und Deine Kakteen giessen in Deiner Abwesenheit. Zur Versorgung Deiner Wunden wäre ich jederzeit zur Stelle, das ganz besonders. Mit dem Haartrockner würde ich Deinen Tränen zuleibe rücken. Zwar erhieltest Du von mir nur Telegramme, ich hätte ja noch andere Autoren zu betreuen. Dafür läse ich Deine Briefe, in denen Du mich - aber nein, das kann ich mir nicht vorstellen - um meine Zeit anflehtest. Zeit! Und Du würdest zu mir sagen: Dass es sowas wie dich überhaupt noch gibt!

Und jetzt die ganze Wahrheit: Noch lieber hätte ich selbst einen solchen Verleger, wie ich Dir einer wäre. Doch bis dahin, also noch ein paar Ewigkeiten lang, ist es mir Privileg genug, Dein Leser zu sein. Ich küsse Deine Feder.

Wenn es Dich gäbe

La Tortuga — 2007-07-16T19:02:00Z

Wenn es einen gäbe, der anders wäre als Du und der genau SO wäre wie Du, wenn es Dich anders gäbe und Du trotzdem genau Du wärst, oder wenn es vielleicht mich anders gäbe als ich bin, dann wäre ich mir auch in diesem Moment sicher, dass ich Dich bis zu dem Jahr lieben könnte, in dem mein Herz in Falten untergeht. Auch in diesem Augenblick, in dem Du mich mit Deinem neptunischen Dreizack auf das Riff dreieckigst, Wassermann Du, der Du mir einst nichts weniger als das Leben gerettet hast und nun selbst fürchtest, dass Du es mir wieder nimmst. Und Du bestehst auf dem Stern, unter dem Du geboren bist und beharrst darauf, dass Du Dir keinen andern aussuchen könnest. So kann auch ich, vielleicht, lassen wir den Tang wachsen, nicht ewig lieben, nicht unter diesem Stern, nicht unter diesem.

Von Untergang zu Untergang

La Tortuga — 2007-05-20T14:30:00Z

Pünktlich zum letztjährigen Weltuntergang, am 19. Mai 2006, wurde dieses Postamt eröffnet mit pituffikschen Eiswürfeln in timbuktischem Bier. Nun ereilte mich eine Attacke unbotmässiger Eitelkeit, und ich habe die Beiträge eines Jahres und eines Tages zu einer "least bad of-compilation" zusammengefasst, mit ein paar anderen im Netz verscherbelten Texten vermengt, in den Copy Shop geschleppt und in Print materialisiert. Eigentlich wollte ich 200 Stück auf edlem Papier in Farbe drucken und diese dann heinzelmännchenartig irgendwo in der Gegend aussetzen, ganz im Sinne der Ästhetik des Nutzlosen. Aber ich hatte mich vertan... Ein Vermögen habe ich verlocht für 25 schnoddrig spiralgebudene, schief geschnittene, zur Unkenntlichkeit geschwarzweisste billigstpapierne Bändchen. Dabei hatte ich doch nur wissen wollen, ob "es" gut in der Hand läge, das "eigene Buch". Mist aber auch! Ein Schuss in den Ofen. Die 25 verschenke ich also an Zeitgenossen, denen ich zu Dank verpflichtet bin, oder ich verkaufe sie an Dumme. Und um denen wenigstens einen theoretischen "Mehrwert" (dass ich so ein Wort in die Tastatur kleistere...) zu bieten, mache ich jetzt hier Tabula rasa und fange von vorne an. Bleibt zu hoffen, dass ich nächstes Jahr schlauer bin. Schildkröte und Kamel bleiben uns selbstverständlich erhalten.

(Bisherige Rubriken bleiben auch erhalten - ich muss sie nur offenbar neu basteln).

Nachtrag 9.9.07: Die zwischen 19.5.06 und 20.5.07 entstandenen Texte sind nun wieder aufgeschaltet, da ich es nicht übers Herz brachte, die Printversion tatsächlich zu verkaufen. Der Vollständigkeit halber: ein Büchlein habe ich gegen ein paar Hosen eingetauscht, das kommt meiner Vorstellung des Gebens & Nehmens sehr nahe. Jemand, der meine Situation kennt, hat mir gegen meinen Willen Geld überwiesen, aber das Mitleid war nicht böse gemeint. Und ein Unbekannter hat ein Exemplar gegen Rechnung bestellt. Sollte er nicht unbekannt bleiben, werde ich ihn zumindest auf einen Kaffee einladen.

5XII Kann nicht anders VII

La Tortuga — 2007-05-20T14:10:00Z

Wer wagt, verzagt halt später und den Mutigen gehört das Unerhörte, mit dem sie dann verdammtnochmal sich arrangieren müssen. Ich habe gestern beschlossen, nie wieder mutig zu sein, aber von vorn:
Nicht Deiner Einladung bin ich diesmal gefolgt, sondern derjenigen der arabischen Gäste. Immerhin waren sie weiter gereist, jedenfalls jetzt und in diesem Kontext. Die Stadt ein lichtgetränktes Nachher, als hätte man nicht mehr lange zu leben gehabt und es nicht bemerkt. Führe mich zu deinem Meister, sagte ich zum Steinmännchen in der Tasche, aber da war kein Morseklicken zu hören und ich dachte trotzdem, dass man an so einem Abend aus so einem Museum eigentlich nicht abreisen könne, wer weiss!
Es wurde viel gelacht, geliebt und Angst gehabt im Orient, derweil hatte ich Dich frohgemut aufgegeben, doch als ich westwärts aus dem Stadttor trat, sassest davor: Du!
Nun, so kann das doch nicht weitergehen, dachte ich und bereute es bereits, und den Rest kennst Du ja, da er Dein Part war. Das ist schon hart, weisst Du. Aber auch wahrscheinlich nach Gauss. Ich kann mich nie entscheiden, ob ich nüchterne Menschen bewundere oder beneide. Ich mag sie, was seltsam ist, weil man sonst diejenigen nicht mag, die so sind, wie man selbst gern wäre.
Und jetzt?! Ist die Blase geplatzt, und wenn ja, warum ziehen sich meine Mundwinkel doch andauernd nach oben seither, warum belustigt mich die Katastrophe, die ich doch seit Jahren so gefürchtet habe? Warum bin ich auf freundliche Weise traurig und nicht ausschliesslich traurig? Und kein bisschen beleidigt, verstört, nur ein bisschen erschrocken?
Vielleicht, weil ich jetzt gar nicht mehr weiss. Ob Du mich nun in die Wüste geschickt hast oder nicht und was das bei Dir überhaupt bedeuten würde. Und weil ich nun ewig rätseln werde, wo diese Insel liegt auf die der Pfeil von mir aus weist, oder ob Du vielleicht aus Gewohnheit mit Inseln um Dich wirfst (nein, es handelt sich doch eher um ein Binnengebiet). Ich kann Dich ja nächstes Mal fragen, gell? Wenigstens das dürfte kein Problem mehr sein, hahaaa! Bühnenreif (ich natürlich, Du: ganz Du, haaaaach, wie gern wär ich Du!).

5XII Kann nicht anders VI

La Tortuga — 2007-03-24T18:43:00Z

Die Aufgabe ist immens (es gibt dafür im Deutschen keinen adäquaten Klang, verzeih, aber: the task is huuuge). All die müden Jahre lang hat man mit einigem Geschick Blockhäuser gebaut, windschief doch solide. Aus heiterem Himmel soll man (ein Flüstern: reif! Wenn nicht jetzt, dann nie!) die Bauherrschaft für ein Weltwunder übernehmen und ein Monument von den Ausmassen eines Taj Mahal in die ohnehin schon zugebaute Landschaft klotzen. Was ich in den letzten Tagen heraufbeschworen habe, ist jedoch nur ein äusserst blasses Damaskus, wo nun ein Wirrkopf in einer heruntergekommenen Herberge festsitzt. Das Telefon der Schweizer Botschaft (gibts überhaupt eine?) ist andauernd besetzt, und ich habe keine Ahnung, wie ich den Wirrkopf wieder heimholen oder zumindest auf eine Exkursion in die syrische Wüste schicken könnte. Das Lernen ist beschwerlich und dauert viel zu lang (dabei hats gerade erst begonnen vor etwa 25 Jahren, Druiden studierten länger). Das Schöpfen leert und höhlt. Das Zeugen macht, ja, machtbesessen, das Gebären schmerzt ohnmächtig. Manchmal mag ich nicht mehr, und ich muss. Es ist, alles in allem, hoffnungslos.
Heute ist kein Tag auf die Kniee zu fallen (hab ich Dir je vom Einknickverweigerungssyndrom meines hypochondrischen Meniskus erzählt?). Vergnügteres Scheitern war nie. Ich wünschte, ich könnte Dir die krummen Damaszener Minarette heute schon mit einer Begleitpostkarte zukommen lassen. Niemand schweigt schöner als Du, schweige, ich höre Dir aufmerksamst zu (und vielleicht ist es nicht wahr, Du hast auch mich gemeint).

Eine neue Hose muss man

La Tortuga — 2007-02-26T22:28:00Z

genau wie neue Schuhe zuerst zähmen, indem man sie zwei Tage lang im Wald foltert, erst dann (und nach dem Waschen) kann man sie auch urban tragen. Dafür hat die Zeit nicht gereicht. Es war also die alte Hose mit prominentem Flick, den ich erst heute aufgebügelt habe. Dafür habe ich das endsgediegene Zirkusdirektoren-Jackett nur am Arm getragen, weil es unerwartet - wie ist das möglich bei einem 6-Franken-Brockenhausfetzen?! - overdressed aussah. Ich war sonst gut vorbereitet mit folgendem im Bauch: 4 Wienerli, 1/3 Camambert, 1/2 Familientube Mayonnaise, 3/4 Schachtel Schmerztabletten und 28cl rotem Tiroler. --- Ein Ingrimmiger verjagte mich von meinem Logenplatz, er glaubte Anspruch darauf zu haben, weil er angeblich 45 Minuten zuvor einen Schirm auf den Stuhl gelegt hatte; ich aber hatte schon 6 Wochen zuvor bezahlt, und zwar über 100% meines derzeitigen Monatslohns. "Soll meine Partnerin etwa stehen?" grunzte er noch. Die Zivilisation hängt am seidenen Faden... Mein Ritter jedenfalls wäre gestanden für mich und auch für eine fremde Frau.
Wie auch immer. Es war SCHÖN und WAHR und mir war nicht bewusst, dass so Viele das auch im Voraus im Urin hatten. Ich habe mich nicht explizit versteckt; ich trug mein Totem um den Hals. Und ich bin nicht sofort geflüchtet. Ich habe in aller Ruhe meinen Wein getrunken (ich bin wirklich nicht in der Position, ein Glas Wein zu bezahlen und es dann nicht zu konsumieren) und das Ambiente studiert. Erst als die Bresche in Deiner Legion zu licht wurde, setzte ich mich ab und schlenderte an Meister Alighieris Arm der regengebogenen nächtlichen Limmat entlang; nostalgisches Rollmaterial, das ich so vermisse, brachte mich sanft nach Hause, und bleibt nur zu sagen: DAS WAR EIN ABEND. Dafür büsse ich gern.